Les mots se perdent, s’emmêlent, se tordent et dissonent.
Il sont froids de ces nuits sans lune et s’enrhument.
Plus de fils pour les maintenir en équilibre, il sont arides,
C’est le vide d’après le temps des pensées acides.

Alors vite, passe à autre chose !
Crie ta douleur, au vent, aux arbres, à la mer, à la terre,
Peut importe, qu’on en finisse, avec le tumulte douloureux,
De la vie qui t’a menti, trahi, jamais oubliée, abandonnée.

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Passez à autre chose, c’est d’abord reprendre la peinture.
Voici la dernière, réalisée pour un cabinet de massage et de bien être.

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